О любви

За минувший месяц я так часто ездил туда-обратно по мосту через Волгу, что снова привык к волжским красотам и перестал обращать на них внимание. Просто еду, смотрю перед собой. Иногда в телефон.

И тут на днях заходит в автобус мужик лет пятидесяти. Здоровенный, выше меня ростом. И, скажем так, весьма спортивный. Рука у него — как у меня нога. Не знаю, как он танцует, но выглядит основательно.

Садится прямо передо мной, достает смартфон. Последний такой же здоровый, как сам мужик. В общем, он сидит, я стою. И мне, пардон, отлично видно — что там на экране.

А на экране идет трогательная переписка.
— Как ты? Я уже скучаю…
— Да сам места себе не нахожу. Не могу без тебя.
— Мне ни с кем так хорошо не было, как с тобой!
— Мне ваще от тебя башню рвет. Дни считаю…
— Любимый мой, счастье мое.

Ну и все в таком духе. Я бы после первой строчки перестал читать, но дело в том, что имя собеседника спортивного мужчины, если верить адресной книге, Алексей Петрович.

Я внимательно смотрю на мужика. Мужик, как мужик. Ну вот сроду бы не подумал. Сережек нет, пирсинга тоже. Татух никаких подозрительных, кроме характерного парашюта на левом плече.

Нормально, думаю. Мужик всю жизнь прожил, похоже, пронес в себе необычность свою, в армии отслужил. И наконец-то встретил настоящую любовь. Лучше поздно, чем никогда.

Но тут Алексей Петрович начинает странное писать. «Я купила то платье. Знаешь какая я в нем красивая?».

И я понимаю, что никакой это не Алексей Петрович, а какая-нибудь Алла Петровна. И брутальный мужик никакой не гей, просто от жены шифруется. Хотел рассказать ему о секретных чатах в Viber, но, еще раз оценив габариты, решил не рисковать. Вдруг не оценит мою заботу.

А вам тоже желаю встретить настоящую любовь. И неважно — как ее зовут.